A-Infos (pt) Italy, FAI, Umanita Nova #5-26 - O campo de concentração à nossa porta. Julgamento de Moussa Balde, que se suicidou no CPR. (ca, de, en, it, tr)[traduccin automatica]

Há quem ainda acredite que os horrores são coisa do passado, confinados 
aos livros de história, às fotografias a preto e branco dos campos 
nazis, às cercas de arame farpado que cortavam o céu durante o genocídio 
arménio, ou mesmo no distante Estado Livre do Congo durante o genocídio 
perpetrado pelo Rei Leopoldo II da Bélgica. Aquele "Nunca mais" ainda 
ressoa como um eco de fantasmas nos corredores escuros da Europa; 
ironicamente, é ouvido de pessoas não tão distantes daquelas que 
exterminam a população palestiniana em Gaza e na Cisjordânia. E depois 
seguimos em frente. Mas o horror não ama o passado; é cíclico; vive onde 
é tolerado, vive no totalitarismo da solidão. É tolerado em Gaza e no 
Sudão, mas mesmo no coração das nossas cidades, o horror usa muitas 
máscaras: Estado, genocídio, fascismo, exércitos, prisões. Ou uma sigla: 
CPR. Já não é preciso atravessar a Europa para ver um campo de 
extermínio. Basta ir a Turim, no Corso Brunelleschi. Lá fica o Centro de 
Detenção para Repatriação. Não está escondido em meio a florestas 
distantes; não está camuflado no deserto como na Líbia. Fica entre as 
casas, ao lado da vida cotidiana daqueles que vão trabalhar, levam os 
filhos à escola, fazem compras ou participam de uma relaxante e 
revigorante sessão de hatha yoga. Mesmo os campos de concentração 
alemães nem sempre ficavam longe: muitas vezes estavam ali, no tecido 
urbano, tolerados, normalizados, invisíveis aos olhos daqueles que não 
queriam ver, como o campo de concentração nazista no moinho de arroz de 
San Sabba, em Trieste, ou como os hospitais psiquiátricos pré-Basaglia.

Moussa Balde, um jovem de 23 anos da Guiné, cometeu suicídio no Centro 
de Detenção para Repatriação de Turim em 23 de maio de 2021. Seu nome em 
árabe significa "salvo das águas", a forma árabe do nome Moisés. A 
história dele é a de um irmão que tinha esperança. Ele era um jovem 
migrante que atravessou o deserto violento das instituições, os 
torturadores escravizantes e o mar ensanguentado das fortalezas 
democráticas da Europa, para finalmente chegar à Itália com aquela ideia 
revolucionária e insana de vida. Após um ataque na rua, em vez de 
proteção, apoio e amor, encontrou prisão. Não uma condenação criminal, 
mas uma detenção administrativa: nove dias de confinamento solitário no 
chamado "pequeno hospital" do CPR, uma cela nua e vazia que o ouvidor 
dos presos descreveu como um antigo zoológico. Lá, ele tirou a própria 
vida, ou talvez a tenha recuperado.

Em 11 de fevereiro, Annalisa Spataro, então diretora do centro, foi 
condenada por homicídio culposo pelo tribunal de Turim, que reconheceu a 
responsabilidade individual. A sentença inclui um ano de prisão 
suspensa, condicionada à não reincidência do réu em crimes semelhantes. 
Spataro e a empresa francesa de gestão Gepsa S.p.A. também foram 
condenados a pagar aos familiares de Moussa uma quantia provisória de 
EUR 350.000, como adiantamento de uma indenização que será determinada 
definitivamente. O Dr. Fulvio Pitanti, diretor médico da instituição, 
foi absolvido.

Mas o Estado, o horror, permanece fora do banco dos réus. É sempre 
assim: na pior das hipóteses, um funcionário é sacrificado e a 
instituição é salva. Indenizações são pagas, as consciências são 
deixadas de lado e a democracia continua a ser praticada com sangue e 
opressão desumana.

E, no entanto, a questão não é culpa de um único diretor ou dos médicos 
coniventes dos CPRs. A questão é a própria existência desses campos de 
concentração, instalações onde pessoas são presas por uma 
"irregularidade" burocrática. Onde qualquer ser humano que esteja fora 
do lugar é considerado ilegal. Lugares onde a liberdade é violada em 
nome da ordem administrativa do Estado e de sua propaganda política. Em 
nome de um pedaço de papel que falta, eles nos privam do paraíso e dos 
sonhos, nos privam de sorrisos e abraços, de amor e de vida.

Que diferença substancial há entre um campo de concentração de ontem e 
um de hoje, quando a lógica é a mesma? Naquela época, dizia-se que 
certos homens eram um perigo para a raça; hoje, diz-se que são 
imigrantes ilegais para o Estado e perigosos para a "segurança pública".

Naquela época, cercas eram construídas para defender a pureza; hoje, 
templos do Estado capitalista são erguidos, muros da burocracia para 
defender a "segurança nacional". As palavras mudam, mas a ideia violenta 
permanece: existem seres humanos que podem ser segregados porque sua 
mera presença é considerada um problema.

Alguns protestarão contra a comparação. Dirão que os campos de 
concentração nazistas eram um extermínio industrial, que não pode ser 
comparado. É verdade: a história nunca se repete exatamente da mesma 
forma. Mas o que deveria incomodar não é a identidade dos meios, mas a 
semelhança da mentalidade. Os campos alemães também nasceram como 
ferramentas administrativas, como medidas extraordinárias para 
categorias definidas como "indesejáveis". Mesmo assim, começaram com o 
isolamento, com a suspensão da lei, com a crença de que tudo era 
justificado pela emergência.

No entanto, é evidente que o Estado perpetua mortes em escala industrial 
todos os dias... feminicídios, suicídios e mortes em prisões, mortes de 
pessoas abandonadas no Mediterrâneo, mortes causadas pela máfia, uma 
estrutura que o Estado sempre acobertou e favoreceu, mortes no 
trabalho... preciso mencionar mais? Mortes por envenenamento por 
poluentes provenientes de fábricas inescrupulosas que o Estado deveria 
regular, mas que ele cuidadosamente se abstém de fazer. Estamos falando 
de mais de 1.500 pessoas mortas pelo Estado todos os anos. O Estado nos 
viola, nos abusa, nos manipula, nos mata, e ainda assim achamos que essa 
é a melhor estrutura para uma sociedade responsável por si mesma e por 
este planeta?

Hoje, enquanto lamentamos a morte de Moussa Balde, o governo, em sua 
elegante blusa de linho preto, anuncia novas restrições: mais poder, 
menos controle, restrições até mesmo ao uso de telefones em postos de 
saúde. Em vez de fechar esses locais, eles estão sendo fortalecidos. Em 
vez de reconhecer seu fracasso moral e político, o sistema está sendo 
rigidificado. É a lógica de todo poder: quando uma estrutura gera morte, 
ela não é desmantelada; é defendida em nome da ordem. A morte é 
assustadora, portanto serve ao regime.

Os CPRs estão no meio de nossas cidades, assim como os campos de 
concentração estavam no meio das cidades alemãs. A diferença é que hoje 
não se veem as colunas de fumaça, mas se ouve um silêncio mais sutil: o 
da indiferença. Acostumamo-nos à ideia de que alguém pode ser preso sem 
julgamento, sem culpa, sem perspectivas. Acostumamo-nos a pensar que a 
liberdade é um privilégio administrativo concedido a nós apenas se 
servir ao "bem comum".

Como anarquista, não posso aceitar essa normalização. Não posso aceitar 
que a liberdade dependa de um documento. Não posso aceitar que o Estado, 
depois de ter produzido o desespero, se absolva com uma sentença e uma 
indenização. Não posso aceitar que debaixo da minha porta ou a 10.000 km 
de distância exista um lugar onde a dignidade é suspensa e onde a vida 
vale menos que uma folha de papel.

"Auschwitz à nossa porta" não é um exagero retórico: é uma recusa em 
desviar o olhar, reconhecendo que, cada vez que aceitamos uma prisão 
perpétua, aceitamos o princípio de que a liberdade pode ser tirada dos 
mais fracos. E quando tal princípio se enraíza, ninguém está 
verdadeiramente seguro.

Se ainda sentimos dor pela tortura em prisões perpétuas e centros de 
detenção, e essa dor ainda nos abala, então comecemos por aqui: não com 
reformas que acalmem nossa consciência, mas com uma revolta contra essas 
sentenças de prisão perpétua a céu aberto. Porque enquanto uma alma 
estiver emparedada viva, enquanto o fôlego de Moussa Balde se extinguir 
em uma cela surda, carregaremos dentro de nós um abismo de vergonha, um 
horror que nos contamina com seu silêncio, até o âmago do nosso ser. Não 
podemos permanecer em silêncio: o silêncio é cumplicidade, o silêncio é 
morte, o silêncio é totalitarismo. Então, vamos bater, vamos bater com 
tanta força nessas portas que possamos nos libertar e a todos os 
condenados da Terra, para que "nunca mais" seja mais do que uma ilusão, 
mas sim portões que caem, muros que desmoronam, fronteiras que se 
dissolvem e estados que desaparecem. Anarquia é solidariedade.

Gabriele Cammarata

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