A-Infos (ca) Italy, FAI, Umanita Nova #5-26 - El campo de concentración a nuestras puertas. Juicio para Moussa Balde, quien se suicidó en el CPR. (de, en, it, pt, tr)[Traducción automática]

Hay quienes aún creen que los horrores son cosa del pasado, confinados a 
los libros de historia, a las fotografías en blanco y negro de los 
campos nazis, a las alambradas que cortaban el cielo durante el 
genocidio armenio, o incluso en el lejano Estado Libre del Congo durante 
el genocidio perpetrado por el rey Leopoldo II de Bélgica. Ese "Nunca 
más" aún se oye como un eco fantasmal en los oscuros pasillos de Europa; 
irónicamente, se oye de personas no tan alejadas de quienes exterminan a 
la población palestina en Gaza y Cisjordania. Y luego seguimos adelante. 
Pero el horror no ama el pasado; es cíclico; vive donde se tolera, vive 
en el totalitarismo de la soledad. Se tolera en Gaza y Sudán, pero 
incluso en el corazón de nuestras ciudades, el horror se disfraza de 
muchas máscaras: Estado, genocidio, fascismo, ejércitos, prisiones. O un 
acrónimo: CPR.

Ya no es necesario viajar por toda Europa para ver un campo de 
exterminio. Basta con ir a Turín, en Corso Brunelleschi. Allí se 
encuentra el Centro de Detención de Repatriados. No está oculto entre 
bosques lejanos; no está camuflado en el desierto como en Libia. Está 
entre las casas, junto a la vida cotidiana de quienes van a trabajar, 
llevan a sus hijos al colegio, hacen la compra o disfrutan de una 
relajante y enriquecedora sesión de hatha yoga. Incluso los campos de 
concentración alemanes no siempre estaban lejos: a menudo estaban allí, 
en el tejido urbano, tolerados, normalizados, invisibles a los ojos de 
quienes no querían ver, como el campo de concentración nazi en el molino 
de arroz de San Sabba en Trieste, o como los hospitales psiquiátricos 
anteriores a Basaglia.

Moussa Balde, un guineano de veintitrés años, se suicidó en el CPR de 
Turín el 23 de mayo de 2021. Su nombre en árabe significa "salvado de 
las aguas", la forma árabe del nombre Moisés. Su historia es la de un 
hermano con esperanza. Era un joven migrante que había atravesado el 
violento desierto de instituciones, torturadores esclavistas y el mar 
ensangrentado de las fortalezas democráticas europeas, para terminar en 
Italia con esa loca y revolucionaria idea de la vida. Tras un ataque 
callejero, en lugar de protección, apoyo y amor, encontró prisión. No 
una condena penal, sino detención administrativa: nueve días de 
aislamiento en el llamado "pequeño hospital" del CPR, una celda vacía y 
vacía que el defensor del pueblo describió como un viejo zoológico. Allí 
se quitó la vida, o quizás la recuperó.

El 11 de febrero, Annalisa Spataro, entonces directora del centro, fue 
condenada por homicidio involuntario por el tribunal de Turín, 
reconociendo su responsabilidad individual. La sentencia incluye un año 
de prisión condicional, condicionada a que el acusado no vuelva a 
cometer delitos similares. Spataro y la empresa gestora francesa Gepsa 
S.p.A. también fueron condenados a pagar a los familiares de Moussa una 
suma provisional de 350.000 euros, como anticipo de una indemnización 
que se determinará definitivamente. El doctor Fulvio Pitanti, director 
médico del centro, fue absuelto.

Pero el Estado, el horror, permanece fuera del banquillo de los 
acusados. Siempre es así: en el peor de los casos, se sacrifica a un 
funcionario y se salva la institución. Se paga la indemnización, se 
dejan de lado las conciencias y se sigue practicando la democracia con 
sangre y opresión inhumana.

Y, sin embargo, el problema no es culpa de un solo director ni de los 
médicos conspiradores de los CPR. El problema es la existencia misma de 
estos campos de concentración, instalaciones donde se encierra a 
personas por una "irregularidad" burocrática. Donde cualquier ser humano 
que se encuentre fuera de lugar es ilegalizado. Lugares donde se viola 
la libertad en nombre del orden administrativo del Estado y su 
propaganda política. En nombre de un papel perdido, nos privan del cielo 
y de los sueños, nos privan de sonrisas y abrazos, de amor y de vida.

¿Qué diferencia sustancial hay entre un campo de concentración de ayer y 
uno de hoy, cuando la lógica es la misma? En aquel entonces, se decía 
que ciertos hombres eran un peligro para la raza; hoy, se dice que son 
inmigrantes ilegales para el estado y peligrosos para la "seguridad 
pública".

En aquel entonces, se construían vallas para defender la pureza; hoy, se 
erigen templos del estado capitalista, muros de burocracia para defender 
la "seguridad nacional". Las palabras cambian, pero la idea violenta 
permanece: hay seres humanos que pueden ser segregados porque su mera 
presencia se considera un problema.

Algunos protestarán por la comparación. Dirán que los campos de 
concentración nazis fueron un exterminio industrial, algo 
inconmensurable. Es cierto: la historia nunca se copia de forma 
idéntica. Pero lo que debería ser inquietante no es la identidad de los 
medios, sino la similitud de mentalidad. Los campos alemanes también 
nacieron como herramientas administrativas, como medidas extraordinarias 
para categorías definidas como "indeseables". Ya entonces, comenzaron 
con el aislamiento, con la suspensión de la ley, con la creencia de que 
todo estaba justificado por la emergencia.

Sin embargo, es evidente que el Estado perpetúa la muerte a escala 
industrial a diario... feminicidios, suicidios y muertes en prisión, 
muertes abandonadas en el Mediterráneo, muertes a manos de la mafia, una 
estructura que el Estado siempre ha encubierto y favorecido, muertes en 
el trabajo... ¿Hace falta mencionar más? Muertes por envenenamiento por 
contaminantes causados por fábricas sin escrúpulos que el Estado debería 
regular, pero que se abstiene cuidadosamente de hacer. Hablamos de más 
de 1500 personas asesinadas por el Estado cada año. El Estado nos viola, 
abusa de nosotros, nos manipula, nos mata, ¿y seguimos creyendo que es 
la mejor estructura para una sociedad responsable de sí misma y de este 
planeta?

Hoy, mientras lloramos a Moussa Balde, el gobierno, con su elegante 
blusa negra de lino, anuncia nuevas restricciones: más poder, menos 
control, restricciones incluso al uso del teléfono en las reanimaciones 
cardiopulmonares. En lugar de cerrar estos lugares, se están 
fortaleciendo. En lugar de reconocer su fracaso moral y político, se 
está endureciendo el sistema. Es la lógica de todo poder: cuando una 
estructura genera muerte, no se desmantela; se defiende en nombre del 
orden. La muerte da miedo, por lo tanto, sirve al régimen.

Las CPR están en medio de nuestras ciudades, igual que los campos 
estaban en medio de las ciudades alemanas. La diferencia es que hoy no 
se ven las columnas de humo, sino un silencio más sutil: el de la 
indiferencia. Nos acostumbramos a la idea de que alguien puede ser 
encerrado sin juicio, sin culpa, sin perspectivas. Nos acostumbramos a 
pensar que la libertad es un privilegio administrativo que solo se nos 
concede si sirve al "bien común".

Como anarquista, no puedo aceptar esta normalización. No puedo aceptar 
que la libertad dependa de un documento. No puedo aceptar que el Estado, 
tras haber generado desesperación, se absuelva con una sentencia y una 
indemnización. No puedo aceptar que bajo mi puerta o a 10.000 km de 
distancia exista un lugar donde la dignidad esté suspendida y donde la 
vida valga menos que una hoja de papel.

"Auschwitz a nuestras puertas" no es una exageración retórica: es 
negarnos a mirar hacia otro lado, reconociendo que cada vez que 
aceptamos una CPR, aceptamos el principio de que la libertad puede ser 
arrebatada a los más débiles. Y cuando tal principio se arraiga, nadie 
está realmente a salvo.

Si aún sentimos dolor por la tortura en las CPR y las cárceles, y este 
dolor aún nos conmueve, entonces comencemos por aquí: no con reformas 
que tranquilicen nuestra conciencia, sino con una rebelión contra estas 
cadenas perpetuas a la intemperie. Porque mientras un alma permanezca 
emparedada en vida, mientras el aliento de Moussa Balde se apague en una 
celda de sordos, llevaremos un abismo de vergüenza dentro de nosotros, 
un horror que nos contamina con su silencio, hasta el corazón. No 
podemos permanecer en silencio: el silencio es complicidad, el silencio 
es muerte, el silencio es totalitarismo. Así que, golpeemos, golpeemos 
con fuerza esas puertas para liberarnos a nosotros mismos y a todos los 
condenados de la tierra, para que el "nunca más" sea más que una 
ilusión, sino puertas que caen, muros que se derrumban, fronteras que se 
disuelven y estados que desaparecen. La anarquía es solidaridad.

Gabriele Cammarata

https://umanitanova.org/il-lager-sotto-casa-processo-per-moussa-balde-morto-suicidato-in-cpr/
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